Стакан держи ровно
Холодный декабрьский вечер. Темнеет. Курский вокзал. Электричка. Домой еду, в Зарю. Народу - битком! Переполненный тамбур. Двери за моей спиной закрылись. Тронулись. Едем. Возле противоположной двери трое пьяных мужичков бомжеватого вида. Что-то активно обсуждают. Спорят. Народ вяло слушает, терпит. Вдруг спорщики делают паузу...
-Давай, Витек!
Один из бомжей достает из кармана грязного пальто бутылку водки. Надо думать, уже вторую или третью за вечер... Небритые рожи расплылись в улыбках. Три пары пьяных глаз смотрят, как грязные пальцы Витька отвинчивают пробку. Предвкушение!
-Щас, щас! Стакан давай!
В руках у второго бомжа появляется мятый пластиковый стаканчик.
- Наливай! Да не мурыжь ты! Лей!
- Стакан держи ровно! Подними повыше. Выше говорю!
Электричка тормозит. Двери открываются.
- СЕРП И МОЛОТ, СЛЕДУЮЩАЯ КАРАЧАРОВО...
И тут... Дергаются и открываются ПРОТИВОПОЛОЖНЫЕ ДВЕРИ. Не широко. Приоткрылись и с шипением захлопнулись.
Но этого оказалось достаточно. Витек стоял, прислонившись спиной к двери. С бутылкой в руке. ШИХ-Х-Х-Х!!! И тамада исчез.
- ОСТОРОЖНО, ДВЕРИ ЗАКРЫВАЮТСЯ....
Электричка медленно трогается с места. Моментально убитые горем бомжи бьются грудью о двери, как мотыльки.
- Вите-е-е-е-к! Вернись, падла! Пузырь отдай! Слышишь, отда-а-а-а-й!!!- мутным взглядом разглядывают что-то в темноте за стеклом. Зажуковал бутылку, гад... Да-а. Пропал вечер...